Заканчивается "День полосатых ленточек". За окном слышен надсадный рёв машины, пьяные выкрики "Мы победили!" и звук автомобильного клаксона. Внуки и правнуки празднуют победу дедов. Празднуют те, кто войну воспринимает как компьютерную стрелялку, где у героя десять жизней, те, кто ни разу близко не видел Смерть. Если ты хоть раз хоронил сына, брата или отца, ты не будешь говорить о войне с пафосом и улыбкой.




Война - это горе, грязь, вши и голод. Ничего красивого и героического там, где люди убивают друг друга нет. Нет бОльшего греха, чем убийство. Те, кто пришёл с той войны живыми, несли в себе боль и мучительное раскаяние. Поступить иначе было нельзя, но и нести грех убийства - тяжело.

Осенний вечер, рота только подошла к месту привала. Первое - окопаться. Глина, намокшими комками слетает с лопаты, окоп в полный рост - нелёгкая работа. На дне окопа - вода, сапоги скользят по жирной глине, шинель и гимнастёрка намокли в грязи. Но без окопа ты беззащитен, поэтому надо копать.
Окоп готов, можно подойти к костру и обсушиться, снять намокшие сапоги, повесить сушиться на воткнутую рядом с костром лопату, портянки.
Ночью не отходят далеко от костра. Холодно, поворачиваются с бока на бок, подставляя ближе к теплу костра замёрзший бок. Ноги постоянно сырые и холодные, баня и чистая постель кажутся невиданной роскошью. Горячей еды не видят месецами.
Вот она, картинка военных будней, чуть "причёсанная" и "олитературенная". Так говорил о войне брат моей бабушки, дядя Ваня.

И пусть те, кто напиваются во имя светлого дня, навязывает полосатые ленточки, наряжает детей в военную форму и даёт им в руки оружие, даже игрушечное, радуется и празднует, задумаются.

Настоящая Победа была один раз - 70 лет назад, для тех, кто эту победу добывал своим здоровьем и жизнью.

А вы, молодые, здоровые, наглые, найдите свою Победу, сделайте хоть что-нибудь, чем можно гордиться, а не примазывайтесь к чужой славе. Это не вы гнили в окопах и ходили под себя, потому что в кусты отползти было невозможно. Это не вы снимали с себя горстями вшей и кидали их в костёр. Это не вы плакали, видя, как умирает немец, в которого вы стреляли. Это не вы шли сдавать 400 гр крови, а потом, шатаясь от слабости, несли продукты своим детям.

Помните о том, какой ценой досталась дедам и прадедам победа. Не вам, а им. Помните об их подвиге. Но гордитесь не их славой, а своими делами. Если, конечно, они есть.

Вечная память ушедшим, низкий поклон живым!